Otro barrio

foto Jöel LópezEstá por todas partes pero no la vemos.

Caminamos por frases largas, narradas, muy transitadas.

Calles baratas de ciudades de novela con personajes secundarios queriendo ser protagonistas, y héroes ausentes en clínicas blancas.

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Y qué hay de esos callejones donde nos jugamos la vida.

Versos con el suelo mojado donde un navajazo nos acecha en una esquina.

Barrio sombrío, en el centro de la novela, poco frecuentado, de mala reputación.

Allí donde vive gente rara, que piensa, incluso que siente y lo comparte.

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En ese barrio de callejuelas libres las paredes hablan.

Avisan de uno mismo. De lo que estás a punto de hacer.

De lo que deberías haber hecho si esa avenida de prosa no hubiera aparecido.

Sus ladrillos son letras y su cemento la risa que se te cae al pasar a su lado.

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Ensanchar estas callecitas depende de nosotros.

Que la gente entre en este barrio es cosa nuestra. Tuya. Mía.

No callarse lo importante. Soltar lastre y dejarlo en la cuneta.

Todo depende de nosotros. Eso es lo bueno.

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Si queremos espejos o cuadros. Si queremos besar o golpear.

Si queremos pensar o pastar. Si queremos pasear o correr.

Si queremos mirar o sospechar. Si queremos o no queremos.

De eso se trata. De querer o no querer.

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Porque es necesario pisar estas aceras.

Quemar moquetas. Abandonar el diseño vacío.

Acostumbrar nuestros ojos al recoveco, al matiz, a la pregunta.

Llenar la vida no de frases, sí de versos. De callejones perversos.

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‘- Pero, ¿qué son esas calles?

– Es la poesía, estúpido!’

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