Un poco de drama, quizás.

Texto: Elena Álvarez González.Escritora.

Ilustración: Bythepain.Artista, dibujante e ilustrador.

UnPocoDeDrama_drawCloè entra en el baño y cierra la puerta tras de sí. Coloca el ordenador portátil que precariamente sostenía con una mano sobre la tapa bajada del retrete y tira al suelo el resto de cosas que llevaba con la otra, a saber: una camiseta desteñida, unas bragas negras y un secador de pelo.

Abre el portátil y el reproductor de música. Navega entre sus listas de reproducción habituales y elige una tranquila selección de temas de John Frusciante, Donavon y Xavier Rudd. No. No hace eso…
Elige una de sus listas preferidas, consistente en temas de Refused, Bane y The Effort. Hardcore del bueno, el tipo de hardcore que te hace vibrar desde dentro y liberarlo todo, sea lo que sea ese todo.

La música empieza a sonar a todo volumen.
Cloè se enfrenta con el espejo y entrecierra los ojos. Saca un cigarrillo de entre el pelo y la oreja derecha como por arte de magia y lo enciende lentamente sin dejar de desafiar a su reflejo. Acaba con él en cuatro rápidas caladas, se desnuda ágilmente y entra en la ducha sin mirar atrás…
No, qué va. No es así como pasa…
Algo más que ese humo denso característico de una primera calada desciende hasta sus pulmones para estancarse allí, y sosteniéndose la mirada a sí misma, comienza a contonearse de manera agresiva, al son de Rather Be Dead.
Se desnuda mientras fuma, sin prisa, pero sin pausa. Convulsiona los hombros, primero uno y después otro. Un tirante cae, también el otro. Baila. Los aros del sujetador se desprenden violentos. La barbilla apunta en todas direcciones, como si persiguiera el humo que los labios emanan. Desabrocha sus vaqueros y se lo quita todo de un tirón. Y salta con Lay the Blame y se quema con el cigarro y maldice y lo tira contra el espejo.
No, esperad, no se quema.
Tira el cigarro en la ducha con un gesto de los dedos corazón y pulgar y se observa desnuda en el espejo mientras baila. Se acaricia el pelo y esboza una sonrisa torcida. Parece que se gusta. Cualquiera diría que está loca, moviéndose así cómo su madre la trajo al mundo, de adelante hacia atrás, de un lado a otro, con tanta fuerza que parece se vaya a descoyuntar en cualquier momento.

Se mete en la ducha por fin, abre el grifo al máximo y el vaho comienza a invadir el espacio creado por las mamparas, que por suerte o por desgracia amortiguan el bramido de la música. Y por fin, se relaja.
De hecho… no, no le da tiempo a relajarse.
Está a punto de comenzar a lavarse el pelo cuando alguien entra en el cuarto de baño y sin ningún tipo de cortesía, arrastra la puerta corrediza y se introduce allí, con ella.
Es su pareja. Y está ahí; desnudo y desconsiderado. Pero estando ambos tan mojados y cercanos, Cloè pronto perdona la intromisión, y sus manos, piernas y sexos se enredan en un vaivén agitado…
Un momento, no, no es su pareja.
Se trata un hombre que no conoce, vestido de negro y guantes en sendas manos que va equipado con una soga. Ella intenta gritar, defenderse, escapar, pero el invasor bloquea la única vía de escape y en lo que intenta golpearle, él maniobra rápidamente con la cuerda en rededor de su cuello y estira. Una, dos, tres veces. Estira hasta crujir…
No, de ningún modo, eso tampoco pasa, sería demasiado.

Mejor no entra nadie y… Cloè continua con su ducha hasta finalizarla de manera satisfactoria. Recoge el secador del suelo y se peina en dos minutos, de aquella manera. Se mal viste y le dedica una última media sonrisa a su reflejo en el espejo antes de apagar la luz y abandonar la estancia.
¿Aburrido? Quizá.

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